Есть у меня, как и многих людей бабуля. Бабуле уже 67. Взрослая значит. Вот. И характер у моей бабули, прямо скажем не из легких. Иногда бывает чересчур эмоциональной, эксцентричной, любит навязывать свое мнение. Не в меру активная бабулька с писсимистическим настроем.
Недавно, тут моя бабуля приехала из недельной командировки по дачным участкам и углядела мороженный "картофель фри" ("чипс", как называют его ирландцы), купленый мной (20р) для съедения на завтрашний ужин. Не долго думая, она объявила сей продукт вредным для здоровья нации, вызывающим все виды известных заболеваний и абсолютно непригодным для употребления в пищу. Под конец она заклеймила его изгоняющим порчу словом "гадость" и решилась тут же его выбросить. Я, ессно, объявил свое вето по этому вопросу и доходчиво объяснил, что собираюсь съесть его сам, желает она того или нет. Вроде бы пришли к консенсусу. Перед уходом сказал, чтобы положила мою картошку в холодильник.
Вернувшись домой вечером я обнаружил:
1. Картошки нет. (Причем никакой нет, ни вареной, ни сырой. Из гарниров только манка.)
2. Бабки тоже нет. Видимо благополучно ретировалась на дачу.
Из всего этого сделал вывод - лучше б она не возвращалась.
Зная о том, что довольно быстро остываю от порывов гнева, я решаюсь на скорую месть. Тут вдруг вспомнил, что недавно бабулька категорически отказалась на мое предложение слегка украсить дверь сортира. Тщательно обдумав все последствия (истерика, возможно инфаркт) я решил все-таки воплотить свои творческие замыслы в жизнь. Взяв в руки "молоток" (роль исполняет утюг фирмы Philips), "шило" (пуговица в виде гвоздя на подушечке, оставшаяся в память от старого красного дивана, который сейчас мирно покоиться где-то на свалке) и пару чудом обнаруженных шурупов с крестовой отверткой я приступил к работе. После 10 минут творческого труда с порога стала ясно видна гордая надпись на вход в мой сортир - "планово-финансовый отдел".

История эта произошла, когда я впервые устроилась на работу – секретарем. Ну, работаю день, два, неделю. Периодически начальник поручает отослать куда-нибудь факсы. Ну и чтобы мне было легче, обычно с обратной стороны листа писал номер телефона получателя. Так вот, в понедельник с утра он дает листочек – надо отослать в такую-то фирму. Я, как обычно, смотрю на обратную сторону – там телефон (86-25-26). Пытаюсь набрать – занято, причем постоянно. После получаса таких же бесплодных попыток меня начинает бесить, я перестаю отвечать на звонки и «сижу на факсе». И только-только на том телефоне взяли трубку, я там начинаю «примите факс…», сотрудница по внутренней сети звонит – говорит, тут срочно надо факс принять, бросай там свои разговоры. Я между телефоном и факсом мечусь, разрываюсь, чтобы не потерять связь, «не кладите трубочку…». И тут по телефону сотрудница начинает дико ржать! Ну просто заливается! Я, злая до чертиков, начинаю на нее чуть ли не орать… И сквозь смех слышу: ты же сама себе пытаешься факс послать!!! Номер на листе оказался телефоном нашей фирмы – как он там оказался, не представляю. И я дозвонилась, но так как на звонки перестала отвечать, ответила та самая сотрудница. Вот так. Мне было так обидно, а весь офис весь день просто «лежал» от смеха.

Отдых с «песочком».
Из прошлой жизни. В 70-и километрах от Алма-Аты есть огромное водохранилище - Капчагай, другого берега на видно - рукотворное море, даже вода солоновата (затопленные солончаки). Настоящий рай: теплая вода, рыба, бескрайние песчанные берега и много-много солнца. Разумеется алма-атинцы с удовольствием пользовались благами природы, считалось - пропало лето, если не съезить несколько раз. Однажды у нас с женой не оказалось компаньонов и мы взяли с собой родственницу Софью, втроем все-таки веселее. День провели замечательно, загорали, плавали, пинали мяч, уговорили бутылочку коньяка под хорошую закуску... Но дело к вечеру, машины с отдыхающими стали покидать пляж, засобирались домой и мы. Чтобы выехать на трассу, надо было преодолеть не широкую полосу сухого рыхлого песка, которую все без проблем проскакивали на повышенной скорости. А мы гордые своей машиной (ЗИМ, 6 метров, 2,5 тонны), о-опа! и застряли на середине участка. Ни назад, ни вперед. Вокруг ни души, мы последние. Лопаты не оказалось, мне пришлось выгребать из-под колес песок монтировкой (толку с нее!), а девчонкам руками. Отгребем 2-3 метра, я по газам, девчонки толкают, пыль коромыслом - машина проедет немного и опять по самое брюхо! И так три часа! Остались последние метры, а сил у нас нет. Вода кончилась, сгоревшую кожу жжет, как кислотой, в общем, белое солнце пустыни! Девчонки плюхнулись задами прямо в пыль, встать не могут.
Мимо случайно ковыляют запозднившиеся местные жители - мама с маленьким сыном. У мальчика в руках детская лопатка. Софья (всегда тихая скромная девушка) смотрит на нее мутными глазами и высохшими губами угрожающе шипит: «Ма-а-альчик! А ну продай лопатку!»
Вспомнил Николай Фарафонов. Привет всем бывшим алматинцам.

Однажды моя жена долго не могла дозвониться по межгороду, так как с АТС непрерывно повторяли: "Не правильно набран номер". Тайна была разгадана только когда я пошел на кухну и увидел, как гостившийся в это время брат жены, по гороскопу телец, по параллельному телефону механическим голосом упорно твердит: "Не правильно набран номер".

Однажды случилась со мной такая история:
После бурно проведённой ночи в Интернете я спокойненько сплю. Вдруг раздаётся телефонный звонок, я нехотя снимаю трубку:
- Алё...
- Здравствуйте, а Никиту будьте добры.
Тут я лихорадочно начинаю соображать что к чему, и в моё воспалённое сознание проникает мысль, что у меня прадеда звали Никита и что он жил именно в этой квартире. После этого я выдаю фразу следующего содержания:
- Да он уже умер 5 лет назад...
То, что человек просто ошибся номером до меня дошло лишь когда в трубке стали раздаваться короткие гудки...

Еду в автобусе и слышу разговор двух теток. Одна жалуется другой, вот, мол, устроилась уборщицей в элитный дом "для новых русских". У арки - охрана, у подьезда - охрана, проход чуть ли не по пропускам, проникнуть в дом никто, кроме жильцов не может... И вот, оставила она в подъезде без присмотра ведро, и у нее тут же УКРАЛИ ТРЯПКУ!

Веталь Б. у нас - один из самых талантливых операторов из молодняка на нашем ТВ. Рассказал, как его чуть не замочила дирекция какого-то театра. Снимали они какую-то грандиозную постановку, где здоровенный экран освещался галогенами сзади, а на сцене танцевали какие-то девоньки с меховушками. Пошел он снимать кого-то, естесственно через сцену. И уже когда дошел до середины, услышал, что зал ржет, а ему кто-то с края сцены машет руками и корчит страшное лицо. Он пошел МЕЖДУ лампами, и ессесно, стал главной фигурой представления - со штативом и здоровенной камерой - спроецированный на весь экран и увеличенный раз в десять. Когда до него дошло, что происходит, он присел от неожиданности (зал взорвался вались гоготом) и на цыпочках, как в мультиках, пошел прочь... Зрители лежали. Директор театра потом грозил смертной карой. Веталь говорит, что вроде отмазался...

Историю мне рассказывали приятели, пилоты Як-40.
Однажды в полете к ним в кабину прибегает стюардесса и испуганно сообщает, что в туалете одна из пассажирок не может встать с унитаза. Туда направляется бортмеханик и видит что, действительно, на унитазе сидит довольно крупная тетка (с большим задом, естественно). А с унитаза она не может встать по той простой причине, что "канализация", так сказать, сообщалась с забортной атмосферой, т.е. попросту чуть подтравливала. В нормальных условиях это было незаметно, т.к. система наддува позволяла легко ликвидировать утечку воздуха. Одним словом, теткин зад присосало к унитазу, причем довольно сильно.
Бортмеханик сходил в кабину за большой отверткой, просунул ее м-ду унитазом и задом, потом сунул туда пальцы, словом тетка с чмоком отлепилась от унитаза... Зад оказался синим, т.е. даже не зад, а один сплошной синяк... Кстати, салон в Як-40 маленький, туалет тесный, так что все эти манипуляции с отверткой и теткой наблюдали пассажиры, проявляя сочувствие бортмеханику, и доставая его советами.

В одном южном городе Украины силовая структура решила отработать операцию по борьбе с террористами в случае взятия ими заложников.
Выехали на место действия (аэропорт), связали своих же сотрудников, надели маски, звонят в милицию подражая восточной речи:
- У нас заложники, мы в аэропорту, нам нужны деньги и самолет.
- Пошел ты на @#$!
Ничего не понимающий опер снова набирает 02:
- Нет, ты не понял, у нас люди и мы их сейчас просто перестреляем.
- Молодой человек, перестаньте баловаться с телефоном - это не игрушка, а то сейчас поймаем откуда звонишь и приедем в голову дадим.
Операция под угрозой срыва. Звонят начальству, докладывают.
Руководитель СБУ разыскивает руководителя МВД:
- Там наши ребята отрабатывают операцию по задержанию террористов в аэропорту, так что ты скажи своим орлам чтобы не вешали трубку, не посылали, включили детектор голоса, мол все очень серьезно.
Только после этого операция пошла своим чередом.
Вот я и думаю, может потому у нас и в заложников не берут и самолеты не угоняют, что на это просто не обращают внимание...

Дело было в бывшем гей-клубе "Ночная сова" в Москве на Водном стадионе. Мы там отдыхаем постоянно в компании, естественно, натуралов, а "голубцы" там в последнее время редко появляются.
В этот раз их было до черта много. Так вот, одна баба напилась в такую доску, что смотреть смешно.
С ней за столиком сидели две подруги и какой-то мол.чел. Короче, она посидит-посидит секунд 30 и вперед к шесту танцевать. А у нее юбка короткая по самое не балуйся и чулки. Так она весь шест излазала и всем, чем можно, об него потерлась.
Тут к моей подруге подходит администратор и говорит:
- Слушай, вот тебе салфетка промасленная, смажь-ка столб, пока она не видит...
В общем, так и сделали. Моя подруга пошла мыть руки на кухню. Не прошло и минуты, как из бара раздается дикий ржач.
Смысл в том, что эта баба разбежалась вместе со своей подругой и - шасть на шест. В общем, обе @@@нулись конкретно. А потом она подходит к своему столику и говорит, чуть не плача от обиды:
- С@ки, они шест маслом намазали!...
И пошла его вытирать...